他脸上的兴奋比上回更浓。

“张小姐，成了！”

守芳看着他。

“什么成了？”

顾雪澜道。

“咱们拍的那些，在茶馆里放了两场，场场爆满。老百姓爱看，说比日本人的电影好看多了。日本人的电影里尽是假话，咱们拍的都是真事。”

他顿了顿。

“可有一条——咱们拍得太糙了。晃晃悠悠的，看着眼晕。”

守芳点头。

“那就接着拍。拍熟了，就不晃了。”

顾雪澜看着她。

那双眼睛里有光。

“张小姐，我还想拍点别的。”

守芳道。

“拍什么？”

顾雪澜沉默片刻。

“拍咱们奉天人的故事。拍那些跟日本人斗的林场主，拍那些在稽查队当差的退伍兵，拍那些敢在报上写文章的读书人。”

他顿了顿。

“拍出来，让老百姓看看——咱们不是电影里演的那种人。”

守芳看着他。

看了很久。

她忽然轻轻笑了一下。

那笑容很短，像秋日里的薄云，被风吹过就散了。

“顾先生，”她说，“这个想法，比拍城楼更好。”

她从案头取过一张纸，提笔写下几个字。

“电影基金。每月五百元。”

她把那张纸推给顾雪澜。

“从下个月开始，这笔钱归你支配。拍什么，怎么拍，你说了算。”

顾雪澜接过那张纸，手指微微发抖。

他站起身，后退一步，端端正正朝守芳鞠了一躬。

“张小姐，顾某替奉天城那些说不出话的人，谢您。”

九月二十八。

夜。

守芳立在书房窗前。

远处南满站的钟楼在夜色里立着，屋顶那盏红灯一明一灭。

顾雪澜下午送来一卷胶片，说是刚拍好的，让她看看。

她把那卷胶片对着灯，看了很久。

画面上，是奉天城里的老百姓。

卖糖葫芦的老汉，挑着担子走街串巷。做豆腐的夫妇，天不亮就起来磨豆子。打铁的师徒，你一锤我一锤，火星四溅。拉洋车的年轻人，跑得满头大汗，还冲镜头咧嘴笑。

没有情节，没有故事，没有一句台词。

可那些人脸上有光。

那是活着的、真实的、有尊严的光。

守芳把胶片放下。

马祥从廊下跑来。

“小姐，稽查队韩队长送消息来。说奉天座电影院那边，日本人的电影今天只放了半场——没人看了。”

守芳没说话。

她只是望着窗外那盏红灯。

望着它一明一灭。

马祥又道。

“还有，顾先生那边让人带话，说他今晚不睡了，要连夜想剧本。他说……”

他顿了顿。

“他说，他想拍一个咱们奉天人，把日本人打跑的故事。”

守芳转过身。

她走到案边，从屉子里取出那只檀木匣子。

打开。

里头是郭松龄的信、黄显声的报告、听雨楼的情报、那条秘密交通线送来的书。

她把顾雪澜那张“电影基金”的纸条放进去。

匣子满了。

她轻轻合上。

窗外起了风，把窗纸吹得簌簌响。

远处钟楼敲了七下。

沉郁，钝重。

一声一声，压在这座刚刚在另一个战场上赢了一局、却还远远没到安生时候的城市上空。

她忽然想起顾雪澜最后说的那句话。

“把日本人打跑的故事。”

她轻轻开口。

“顾先生，这个想法，比拍城楼更好。”

那声音很轻，被窗缝里的风吹散了。

远处那盏红灯，又明了一瞬。