赵刚看着李云龙踢人的背影。

摇了摇头。

“粗人永远是粗人。”

但嘴角是翘的。

他也站了起来。

拍了拍身上的灰。

院子里恢复了往日的吵闹。

有人在洗脸。

有人在啃干粮。

有人在争茅房。

有人在骂团长踢人太狠。

一切好像跟昨天没什么两样。

但赵刚知道，不一样了。

每一个人的心里都多了点什么。

说不清楚是什么。

但确实多了。

也许是一个穿白衬衫坐在椅子上挖煤的矿工的画面。

也许是一艘让对手回去改图纸的军舰的影子。

也许是义乌小老板在大排档上算订单时候的笑声。

也许是全世界三分之一这个数字。

也许都不是。

也许只是一种感觉。

一种“我们的后人会过得很好”的感觉。

一种“我们现在吃的苦不会白吃”的感觉。

一种“路的尽头是光”的感觉。

这种感觉不能当饭吃。

不能当子弹用。

不能帮他们打赢明天的仗。

但它能让一个人在最冷最苦最绝望的时候，咬着牙不倒下去。

因为他知道。

倒下去的人会被后人记住。

站起来的国家会替他完成他没完成的事。

他没看到的白衬衫，后人替他穿了。

他没坐过的大军舰，后人替他造了。

他没喝过的咖啡，后人替他喝了。

他拿命换来的路，后人替他走到了终点。

这就够了。

对一个1942年的华夏人来说。

知道这些。

就够了。

太行山上。

天亮了。

又是新的一天。

炮声还在远处隆隆地响着。

鬼子还在。

仗还得打。

日子还得过。

但所有人都知道。

光幕还会再亮的。

还有更多的东西要展示。

更多的七十年后。

更多的华夏。

更多的光。

他们等着。

在炮火和寒风里。

耐心地等着。

就像种庄稼的人等着秋天。

就像走夜路的人等着天亮。

就像一个古老的民族。

等着自己的未来。

那个未来。

已经被天幕照亮了。

而他们要做的。

就是一步一步走过去。

把泥巴路走成石板路。

把石板路走成水泥路。

把水泥路走成那条通向白衬衫和大军舰和义乌夜宵摊的路。

七十年。

不短。

但也不长。

因为对一个不服输不认命不停下的民族来说。

七十年。

刚好够。

远处。

太行山的某个山头上。

一个哨兵站在风口。

他整夜没有挪窝。

因为他得站岗。

天幕再好看也得有人看着鬼子。

他只能在余光里瞥几眼天穹上的画面。

看了个大概。

矿工穿白衬衫。

花旗国的船不好使。

义乌的旗子比间谍机构准。

就这些。

细节他没看全。

但够了。

够他在这个山头上再站一个时辰。

够他在下一次鬼子来的时候多一分力气。

够他在最冷最难的时候告诉自己。

“撑住。”

“七十年后的华夏需要你先撑住。”

“你站的这班岗。”

“是七十年后那个矿工白衬衫的第一颗纽扣。”

他当然不会这么文绉绉地想。

他想的是。

“他娘的，好日子在后头呢，老子不能死在这儿。”

然后他紧了紧手里的枪。

继续看着远方。

东方。

已经发白了。

太阳快出来了。

新的一天。

新的华夏。

在路上了。