“谁强谁弱，不用说了。”

战士们安静了。

那种安静里面有一种很复杂的东西。

是骄傲和心酸交织在一起。

骄傲的是七十年后。

心酸的是现在。

1942年。

火柴都要进口的1942年。

铁钉都造不好的1942年。

人命不如草席的1942年。

但就是从这个1942年开始。

一步一步。

一年一年。

一锤子一锤子。

走到了全世界三分之一。

这条路有多长？

七十年。

这条路有多难？

没有人比1942年的华夏人更清楚。

因为他们就站在这条路的起点上。

脚底下是泥。

头顶上是炮弹。

前面是看不到头的黑暗。

但他们知道了终点在哪里。

天幕告诉了他们。

终点是矿工穿白衬衫。

终点是军舰让对手抄作业。

终点是全世界三分之一的东西上面印着“华夏制造”。

终点是光。

刺眼的、灿烂的、无法忽视的光。

李云龙蹲在墙根底下。

枪靠在肩膀上。

他忽然想起了今天下午的事。

下午他还在跟后勤处长拍桌子。

为了三箱手榴弹。

三箱。

就三箱。

他拍了桌子。骂了娘。差点掀了桌子。

就为了三箱手榴弹。

现在天幕告诉他。

七十年后的华夏。

造的东西占全世界三分之一。

三分之一。

全世界。

从三箱手榴弹到全世界三分之一。

李云龙低下了头。

看着怀里那杆老旧的步枪。

枪托上有一道裂纹。

是上次跟鬼子拼刺刀的时候磕的。

他一直没舍得换。

因为没得换。

就这一杆。

坏了就没了。

“老伙计。”

他又跟枪说话了。

“你知道吗。”

“七十年后华夏造的东西占全世界三分之一。”

“三分之一。”

“你能想象吗？”

“咱们现在连你身上的枪栓都是捡来的。”

“七十年后全世界三分之一的东西是华夏造的。”

他笑了。

笑得很轻。

“但没关系。”

“路总得有人先走。”

“咱们走的是最难的那一段。”

“泥巴路。石头路。敌人的炮弹在头顶飞。”

“但咱们走了。”

“走了就有后来的人。”

“后来的人修了水泥路。柏油路。高速路。”

“再后来的人就不用走路了。坐车了。坐飞机了。坐火箭了。”

“但第一步是咱们踩出来的。”

“是在泥巴里踩出来的。”

“这一步，最脏，最苦，最累。”

“但最重要。”

他把枪抱紧了。

“老伙计，咱们不亏。”

赵刚靠在旁边的墙上。

他没有打断李云龙跟枪说话。

他知道这是李云龙消化情绪的方式。

别人哭。别人笑。别人喊。

李云龙跟枪说话。

因为枪是他最亲的伙计。

比老婆还亲。

比赵刚还亲。

虽然赵刚不会承认自己跟一杆步枪比输了这件事。

他轻轻地擦了一下眼镜。

然后也低声说了一句。

不是对李云龙说的。

是对自己说的。

“从写不出自己名字到四千万大学生。”

“从一杆捡来的枪到全世界三分之一。”

“从看不起病到全民医保。”

“从一卷草席到穿白衬衫。”

“七十年走完了别人几百年的路。”

“而且走得更好。”

“没有踩着谁上来。”

“没有抢谁的东西。”

“就是自己一锤子一锤子敲出来的。”

“这种国家......”

他停了一下。

“值得为它拼命。”