陈墨一脚踏进黑暗，门内没有风，也没有气味。只有脚底踩上地面时那一声闷响，像是踩在裹了布的鼓面上，声音传不远，也没回音。他没动，左手下意识摸向腰间，空的。符纸烧光了，烟杆丢了，铜钱只剩一枚残的，还死死攥在右手掌心，边缘掐进了肉里。
他喘得不厉害，但每一次吸气都像从破风箱里抽出来的，右腿从膝盖到大腿根那一块已经不是疼了，是木的，冷的，像塞进去一段冻硬的铁条。刚才那一脚跨进来，全靠左手撑着门框借力，否则整个人就得跪下去。
苏瑶跟在他身后半步，没说话，也没问要不要歇。她知道他不会停，哪怕骨头散了架，只要还能爬，他就得往前蹭。她只把短笛从腰带上抽出来一截，横在身侧，手指虚搭在笛口，随时能拔。
屋里比外面更暗。门外还有点天光，申时末的日头虽然偏西，好歹照得见人脸。可这屋子四面封死，连条缝都没有，唯一的光源是从他们刚推开的那扇破门透进来的斜光，只够照亮门口三尺地砖。再往里，全是黑。
陈墨站了几秒，等眼睛适应。不是那种慢慢看清轮廓的过程，而是根本看不清。这片黑不是光线不足造成的，是空间本身把光吞了。他眯着眼往前看了半天，连对面墙在哪都不知道。
“有东西。”他说，嗓音压得很低，像是怕惊扰什么。
“哪？”苏瑶问。
“脚下。”
他蹲下去，动作很慢，右腿几乎不敢弯曲。指尖贴地，顺着砖缝滑了一寸，立刻缩回。那不是灰尘积成的凉意，是活的冷气，顺着指腹往上爬，钻进皮肤底下。
“地砖下面有空腔。”他说，“风是从底下冒上来的。”
苏瑶没蹲，她用短笛轻轻敲了下最近的一块地砖。声音发闷，像敲在湿土堆上。她换一块，再敲。第三下时，音色变了，空了一拍，像是底下缺了什么。
“这边。”她低声说。
陈墨挪过去，单膝跪下，这次左腿承重，右腿悬着。他用手抠了抠砖缝，灰泥松动，指甲缝里进了碎屑。他没管，继续扒，直到整块砖边缘翘起。他用指节在砖面敲了三下，听声辨位。
“不止一块。”他说，“至少六块连在一起，下面是通的。”
他把残铜钱塞进嘴里咬住，腾出双手，抓住砖角，用力一掀。砖没碎，但边缘崩了一角，露出下面一层腐朽的木板，颜色发黑，像是泡过水又晾干几十年。
“有人盖过。”他说，吐掉铜钱，“怕人发现下面的东西。”
苏瑶也上来帮忙。两人合力，一块接一块掀开地砖。一共七块，拼起来刚好是个长方形。木板露出来后，潮气更重了，带着一股陈年霉味，混着点铁锈的气息。她用短笛尖挑开一条裂缝，往下吹了口气。
“有风。”她说。
“不是自然风。”陈墨摇头，“是人为导流的。这房子建的时候就留了通道，后来被人封上，现在……又被打开了。”
他说完，伸手去撬木板。木料糟得厉害，稍微一用力就咔嚓裂开。他干脆扯断一段，往下探手。指尖碰到石阶，冰冷坚硬，一级，两级，往下延伸。
“楼梯。”他说，“往下走。”
苏瑶没应声，而是退后半步，回头看了一眼来路。那扇破门还在晃，外面的光斜切进来一道窄条，照在他们刚刚翻起的地砖堆上。灰尘浮在光柱里，缓缓飘动。
“我们不能在这儿耗太久。”她说。
“我知道。”陈墨坐在地上，右腿伸直，手按在膝盖上揉了两下。肌肉僵得像石头，碰一下就抽着疼。“天快黑了。这种地方，夜里不会安静。”
“那就等明天。”她说，“白天再来。”
他抬头看她，眼神没什么波动，也不生气，就是静静地看着。
“你觉得他们会让我们等到明天？”他问。
她没答。
其实不用答。
他们在南门校场被引过来，在货栈后巷被打断追踪，在西岭断崖撞上禁制阵眼，一路走到这儿，每一步都有人看着，有人算着。那些补过的地砖，新换的金属片，X-7的编号，归无环的标记……都不是巧合。这是条路，早就铺好了，就等着他们自己走上来。
停下来，等于认输。
认输的结果，她没见过，但他见过。
十八岁那年，他在青川东街除一只吊死鬼，误伤了个送药的小郎中。那人当场断气，他被围在街头三天，唾沫星子砸得比雨点还密。他没辩解，转身就走。三年后回来，才知道那小郎中有个妹妹，十六岁，投井了。