姚德邦的嘴动了动，喉咙里发出“嗬嗬”的声音，像是想说什么，可气管被血堵住，说不出来。他的右手抽搐了一下，想抬起来，可抬到一半就垂了下去。眼睛还在动，眼球缓慢地转向孙孝义的方向，似乎想看他一眼。

孙孝义没回避。

他就那么站着，像一座不会倒塌的塔。风吹得他道袍贴背，袖子猎猎作响。他身上到处都是伤，左肩的布条渗着血，右掌焦黑一片，像是被雷火烧过。脸上也有擦伤，嘴角裂了口，结着暗红的痂。可他站得直，一点没晃。

他知道姚德邦想看他。

他也想看姚德邦。

十六年了。从枯井里爬出来那天起，他就等着这一天。不是等他死，是等他倒下，等他再也站不起来，等他跪在自己面前，像条狗一样断气。他不在乎怎么死，是被雷劈，还是被火烧，或者像现在这样，被人一剑穿心。

他只要他死。

可现在人倒了，他反而说不出话。不是因为激动，是因为太久了。太久的恨，久到恨本身成了习惯，成了呼吸的一部分。现在突然没了目标，他反而不知道该做什么。

他只是站着。

林清轩也站着。

她没去看孙孝义，也没去补刀。她知道这一剑足够了。穿心之伤，神仙难救。她只是守在那里，像一尊门神，防止任何意外发生。她知道孙孝义需要这个时刻，需要亲眼看着仇人咽气，需要确认这一切不是梦。

风大了些。

吹得祭台上的火把晃了晃，火星四溅。一支火把终于烧尽，啪地一声熄灭，留下一缕青烟往上飘。另一支还亮着，火光摇曳，照在姚德邦脸上，映出他扭曲的表情。他的眼睛还没闭，可光已经快没了。

孙孝义终于动了。

他抬起右脚，往前迈了一步。动作很慢，像是腿不听使唤。他又迈一步，再一步。十步的距离，他走了很久。每一步都踩在血泊里，鞋底发出黏腻的声响。

他在姚德邦面前停下。

低头看着他。

姚德邦的眼珠动了动，似乎认出了他。嘴唇又张了张，像是想笑，又像是想骂。可什么都没说出来。

孙孝义没说话。

他蹲了下来，动作很稳，膝盖压着伤处也不皱一下眉头。他伸出手，不是打，也不是掐，只是用两根手指，轻轻拨开姚德邦额前的乱发。那人的头发已经花白，额头上有一道旧疤，是他七岁那年，除夕夜里，用柴刀砍出来的。

他记得那一刀。

他记得火光，记得哭声，记得母亲把他推进枯井时的手。他也记得姚德邦站在井边，笑着说：“别怕，一会儿就来接你。”

他现在接他来了。

他收回手，没再碰他。就那么蹲着，看着他。风从背后吹过来，把他的影子拉得很长，盖住了姚德邦的脸。

林清轩站在五步外，手还按在剑柄上。她没上前，也没开口。她知道这是他们的事。她只是确保没人打扰，确保这一幕能完整结束。

姚德邦的呼吸越来越弱。

胸口的起伏几乎看不到了。血还在流，但慢了，像是快干涸的溪流。他的眼睛终于闭上了，可眼皮还在颤，像是在做噩梦。他的手指抽了一下，然后彻底不动了。

孙孝义还蹲着。

他没碰他，也没喊他。他就那么看着，直到确认那人心跳全无。然后他慢慢站起来，动作很慢，像是骨头在响。他退后两步，回到原来的位置，重新站定。

风停了。

火把也熄了最后一支。月光照满整个祭台，照在三个人身上：一个站着，一个躺着，一个还站着。血池静静的，像一块红漆地板。远处传来一声乌鸦叫，嘎地一声，划破夜空。

孙孝义没回头。

林清轩也没动。她只是轻轻呼出一口气，像是终于可以放松了。但她手还是按在剑上，眼睛还盯着地上的尸体，生怕他诈尸。

孙孝义抬起手，看了看自己的掌心。

裂口又裂开了，血顺着指缝往下流。他没擦，就那么举着，让血滴下去。一滴，一滴，落在石板上，和姚德邦的血混在一起，分不清是谁的。

他站了很久。

直到月亮又斜了三寸。